LA BOURSE, C'EST AUSSI POUR NOUS

Ma chère Maéline,

Ce matin-là, tu portais tes sandales orange et ton cahier rose était glissé sous ton bras comme si tu ne voulais le lâcher pour rien au monde. Nous allions faire les courses. Et tu ne savais pas encore que le marché de Cocody t'apprendrait quelque chose que les livres de finance n'arrivent pas toujours à expliquer clairement.

Le soleil était déjà haut quand nous sommes sortis de la maison ce samedi matin. Marc avait accepté de venir — ce qui, pour un lycéen de 17 ans en vacances, relevait presque du miracle. Il était là, les mains dans les poches, ses lunettes de soleil sur le nez, l'air de celui qui fait une faveur au monde entier en se levant avant dix heures.

— Je viens parce qu'il y a les mangues, a-t-il dit sobrement en montant dans la voiture.

Tu as ri. Marc ne plaisantait qu'à moitié.

Le marché de Cocody un samedi matin, c'est un spectacle à part entière. Les allées sont étroites et débordantes de vie. Les vendeuses s'interpellent d'une rangée à l'autre. L'odeur du gingembre frais se mêle à celle des poissons fumés et des épices qu'on ne saurait nommer. Les enfants courent entre les étals. Les wax multicolores accrochent la lumière du matin. Et partout, le bruit des négociations — des voix qui montent, qui descendent, qui s'accordent ou non.

Tu tenais ma main d'une main. De l'autre, tu serrais ton cahier rose.

Nous nous sommes arrêtés devant l'étal de mangues. La vendeuse était une femme forte, avec un foulard jaune noué serré autour de la tête. Elle avait disposé ses mangues en pyramides parfaites — des Kent bien rondes, des Amélie plus petites, quelques Julie de la saison. Elles brillaient comme des soleils posés à terre.

— Combien la mangue Kent ? a demandé Marc directement, sans même prendre le temps de dire bonjour.

J'ai levé un sourcil dans sa direction. Il a ajouté, un peu gêné :

— S'il vous plaît.

— Deux cent cinquante FCFA la pièce, a répondu la vendeuse avec le sourire de quelqu'un qui connaît son affaire.

Marc a regardé le tas. Il a compté rapidement.

— Il en reste combien là ?

— Une vingtaine. Mais d'autres arrivent ce soir, si Dieu veut.

— Deux cent cinquante c'est un peu cher pour une Kent de cette taille, non ?

La vendeuse a souri encore — ce sourire patient des femmes du marché qui ont entendu tous les arguments possibles depuis l'aurore.

— Mon fils, ce matin il y a beaucoup de monde et peu de mangues mûres. Quand tu reviendras jeudi, il y en aura partout et je te ferai un prix. Mais là, c'est deux cent cinquante.

Marc a regardé autour de lui. Il a vu effectivement que plusieurs personnes s'arrêtaient devant l'étal, prenaient des mangues, les reniflaient, les posaient, en reprenaient d'autres. L'affluence était là. Il a sorti son argent sans plus négocier.

Nous nous sommes assis à l'ombre d'un manguier en bordure du marché, sur un muret bas que les habitués utilisent comme banc de fortune. Tu avais sorti ton cahier et tu griffonnais quelque chose — je n'ai pas vu quoi, mais ton stylo bougeait vite.

C'est Marc qui a parlé le premier, la bouche déjà pleine de mangue.

— En fait, c'est exactement comme les actions.

J'ai tourné la tête vers lui, surpris.

— Explique-moi.

Il a mâché, réfléchi, puis :

— Le prix de la mangue là, il n'était pas fixé par la nature. Ce n'est pas parce qu'une mangue pèse deux cent grammes qu'elle vaut deux cent cinquante FCFA. C'est parce qu'il y a beaucoup d'acheteurs ce matin et peu de mangues mûres. Demain ou jeudi, même mangue, moins d'acheteurs, le prix baisse. Le prix dépend de ce que les gens sont prêts à payer à ce moment précis.

Tu avais levé la tête de ton cahier. Tu l'écoutais.

— C'est exactement ça, ai-je dit. Et pour les actions, c'est pareil — mais c'est aussi plus compliqué. Tu veux que j'explique la différence ?

Marc a tendu la main pour une deuxième mangue. Signe qu'il était prêt à écouter.

— Une action a deux visages, ai-je commencé. Son premier visage, c'est ce qu'on appelle la valeur comptable. C'est ce que l'entreprise possède réellement, concrètement — ses machines, ses bâtiments, l'argent dans ses comptes bancaires, ses stocks, ses brevets. Tout ça, tu le mets dans une colonne. Dans une autre colonne, tu notes ses dettes — ce qu'elle doit à ses fournisseurs, à ses banques, à l'État. La différence entre les deux colonnes, c'est sa valeur comptable. C'est ce qu'elle vaudrait si on la vendait pièce par pièce aujourd'hui.

— Comme si on vendait le marché entier, a dit Maéline.

— Très juste. Si on vendait tous les étals, toutes les marchandises, les bâches, les charrettes — et qu'on enlevait ce qu'on doit encore payer pour la location de la place —, on aurait la valeur comptable du marché.

— Et le deuxième visage ? a demandé Marc.

— Le deuxième visage, c'est la valeur de marché. C'est ce que les acheteurs acceptent de payer pour une action à cet instant précis. Exactement comme les deux cent cinquante FCFA de la mangue ce matin. Ce prix-là est fixé par la rencontre entre ceux qui veulent acheter et ceux qui veulent vendre. Il monte quand beaucoup de personnes font confiance à l'entreprise et veulent posséder une part. Il baisse quand la confiance diminue, quand les résultats déçoivent, quand une crise secoue le secteur.

Tu posais ton stylo et tu froncais ce sourcil gauche que tu as quand quelque chose ne tient pas encore tout à fait.

— Donc le prix qu'on voit à la bourse, c'est pas forcément ce que ça vaut vraiment ?

J'ai souri. Tu venais de poser la question que les grands investisseurs se posent chaque jour.

— Exactement, ma chérie. Et c'est là que le travail de l'investisseur intelligent commence. Son travail, c'est d'estimer : est-ce que le prix que je vois aujourd'hui est proche de ce que cette entreprise vaut vraiment, ou est-ce qu'il s'en éloigne ? Si le marché vend une action moins cher qu'elle ne vaut réellement — parce que les gens ont eu peur, parce qu'une mauvaise nouvelle temporaire a fait fuir les acheteurs —, alors c'est peut-être une bonne opportunité d'acheter. Comme si la vendeuse de mangues baissait son prix en fin de journée pour ne pas rentrer avec des invendus — mais ses mangues, elles n'ont pas perdu leur qualité.

Marc a pris une feuille dans le cahier rose que tu lui tendais sans qu'on le lui demande. Il dessinait quelque chose — deux colonnes, une flèche.

— Et si le marché fixe un prix plus haut que ce que ça vaut vraiment ?

— Alors tu peux payer trop cher. Tu achètes une action à mille cinq cents FCFA alors qu'elle n'en vaut peut-être que mille. Et si le marché finit par s'en rendre compte, le prix baisse. Tu te retrouves avec une perte.

— Donc on peut se tromper même si on achète une bonne entreprise, a soufflé Marc.

— Oui. Parce que ce n'est pas seulement la qualité de l'entreprise qui compte. C'est aussi le prix auquel tu l'achètes. Tu peux acheter la meilleure mangue du marché — si tu la paies cinq fois son prix, tu fais quand même une mauvaise affaire.

Nous sommes restés un moment sans parler. Le marché continuait autour de nous — les cris, les rires, les marchandages. La vendeuse au foulard jaune a écoulé ses dernières mangues en vingt minutes. Elle avait bien évalué son prix du matin.

Tu as regardé ton cahier, puis moi, puis Marc.

— C'est comme marchander au marché ?

— Presque, ai-je dit. Sauf qu'à la bourse, le marchandage n'est pas oral. Il est électronique. Et des milliers de personnes participent à ce marchandage en même temps, sans se connaître.

Marc a replié sa feuille et l'a glissée dans sa poche. Pour la garder, j'imagine. Il n'a rien dit, mais j'ai vu quelque chose changer dans son regard — cet allumage discret qu'il a, lui, quand une idée vient de prendre racine.

Sur le chemin du retour, tu as tenu le sac de mangues d'une main et mon bras de l'autre. Et tu m'as demandé, à voix basse, comme si c'était un secret :

— Papa, comment on sait ce que ça vaut vraiment ?

— C'est la grande question, ma chérie. Et c'est pour ça qu'on continue à apprendre.